По мере того как матерею, вхожу в возраст, всё больше стали подбешивать люди, которые свои личные моральные, психологические, и даже физиологические, константы в святой простоте души мнят извечными общечеловеческими универсалиями.

В давние времена попалась на глаза цитата некоего гуру.

Ленивый спит по восемь часов в сутки, — с высот своей умственной колокольни назидает учёный муж, — тому, кто занят физическим трудом, довольно шести; мудрец же довольствуется четырьмя.

На прошлой неделе (должно быть, от великой премудрости) поспать мне каждодневно удавалось не больше 5 часов.

Уже в понедельник ходишь, как варёный. Творческий потенциал на нуле. Зарядка биологического аккумулятора — в районе 30 процентов.

Во вторник симптомы усугубляются, уровень заряда — немного выше 10.

В среду сердце говорит: «Послушай, начальник, чой-то мне как-то не по душе такой режим работы!»

«Да ладно, — говорю я, — сроки горят! Горят, нахрен, сроки! У тебя ненормированный рабочий день, если чо!»

В четверг сердце заявляет: «Знаешь, начальник, работа работой. Но если чо, я ведь и уволиться могу!»

«Да какое, на хрен, уволиться! — говорю я. — Не время об этом думать — все сроки нахрен горят!»
В пятницу сердце сообщает в ультимативном тоне: «Ну если ты — так, тогда и я — так!» И в дальнейшие словопрения вступать отказывается.

«Ой!» — говорю я в ответ и стараюсь ходить с этажа на этаж ровным, спокойным шагом.

В субботу, продрыхнув десять с лишним часов, встаю умеренно бодрый. Сердце бьётся ровно. В голове робко — как первые вечерние мотыльки у фонаря — начинают роиться творческие замыслы.

Уважаемый господин гуру, а не засунуть ли вам свою необъятную мудрость… под подушку?